Semana 11: Mi amigo se fue a cuba, y se folló a una madrileña

Pues si amigos, su amigo se fué a Cuba, y se folló a una madrileña. Y el decidor de la frase no puede ser otro que el caricaturesco Rafa. Pero hubó más.

La noche empezó fuerte. Tras la victoria de los Xibecanastas, algunos de sus miembros decidieron celebrarlo por todo lo alto, juntando el tema con el regreso del Jorge, como ya habíamos comentado.

En fín, que de calimochadas ad-hoc pasamos a bares ad-hoc y, con un equipo de unos 7 tios sin ninguna tía, la organización fue como la seda (comentarios feministas donde pone "comments", gracias)

Aquí empezó la gloria de Rafa. Tras contarnos como una mulata del Riviera le había enseñado lo que en el cole no había hecho nadie, nos representó el siguiente diálogo entre él y su madre:

Madre: ¿Donde vas?
Rafa: Mama me voy de putas
Madre: Bueno no bebas mucho

En medio de todo esto estaba Raúl, que no se que coño hacía en esta foto tan Hamlet-iana, o intentaba levitar el cubata, o le estaba dando conversación, pero el milagro de la multiplicación de los panes y los peces no resultó ser, al menos por la reacción de Rafa.

Cuando la gente se cansó de hablar de turismo sexual, y el Rafa dejó de tachar al Jorge de putero (así porque sí), empezaron los balies regionales, Paquito el Chocolatero, y los duós de rancheras de Bertín Osborne "con dinero y sin dinero, hago siempre lo que quiero, y mi palabra es la ley...no tengo trono ni reina, ni nadie que me comprenda, pero sigo siendo el rey", dominaron la noche. Como dice la sabiduría popular, tras la exaltación de la amistad y otras fases, los cantos regionales son la última fase de una borrachera. Así, con la vista menguada, todos nos veíamos más guapos, y es que el algoritmo de Justerini & Brooks funciona hasta para los maromos.

Después a alguien le dió por bautizar la pared, como los barcos, con las botellas de whisky, pero de eso no colgaremos fotos por que los implicados aún no han acabado la carrera y tendriamos que hacer bote para pagarles la fianza.

Casi todos los bares habían cerrado cuando desmontamos (o no desmontamos?) el chiringuito, así que nos fuimos a carpa, con alguna parada en los pocos bares que quedaban.

En la carpa, para variar, pasó de todo y nadie se acuerda de nada, pero a juzgar por las fotos, algunos no perdieron el tiempo. Ni siquiera el Hernán...ni siquiera el jorge.

Por cierto, dije que el Hernán era el mejor bailaor de la Argentina no?, a ver quien lo duda ahora.

Hasta la semana que viene, corazones

Radio-macuto emitiendo: Ramoncín - Litros de alcohol